На столе стоит Зенит. И всё как будто хорошо. Весна почти прошла...гладко. Это привычка? Мазахизм мой? Что это? Но мне кажется, что я должен страдать. Если я не выстрадаю своё, то я погибну,загнусь,зачахну,запала не хватить до осени. Без этой жестокой профилактики,кажется, я сломаюсь. Кончится то, из чего я творю и потянется серая лента... По-моему она уже потянулась. Пока это просто не чувствуется так явно. Без груза грусти,боли, пустоты не будет сил и возможности лазать по проводам, сидеть на дереве, луна не будет объёмной, звёздное небо не будет обволакивать и отрывать от пола, а дома перестанут со мной говорить. Передо мной уже плоскость. Я не могу через что-то другое смотреть на мир, видеть его и им наслаждаться. Стёкла мутнеют...
у меня всё хо-ро-шо...просто у меня действительно всё замечательно.